Это был уже не тот приторно-романтичный Питер, сладенький город-мечта, в который хочет уехать каждый школьник от одиннадцати до восемнадцати лет и по которому так приятно погулять вечерком со стаканчиком кофе в руках.
Это был Петербург. Петербург Достоевского. Город старых доходных домов с гигантскими коммунальными квартирами-муравейниками. Город маленьких грязных комнатушек-гробов, дворов-колодцев, серо-жёлтых бесконечных улиц, ведущих в никуда. Город, когда-то построенный на костях сумасшедшим, который возомнил себя великим. Город, в котором убили нескольких царей. Город трёх революций, который навеки впитал в брусчатку пролитую там кровь тысяч невинных людей. Город-блокадник, до конца не оправившийся от нанесённых ему ран.