F.G. Haghenbeck

—Ya sabes que no me importa. Yo creo que las mujeres son más civilizadas y sensibles que los hombres, nosotros somos sencillos en lo sexual. Tenemos nuestro órgano en un solo lugar, mientras que ustedes lo tienen distribuido en todo el cuerpo —le dijo Diego dándole un besito tronador en la frente, con todo el cariño que le tenía a su esposa.

Diego, el consumado comunista y autonombrado pintor que rompería las cadenas de la opresión capitalista con sus pinceles, adoraba estar donde se encontraba: en el templo del dinero, en el mausoleo de los empresarios, en el panteón divino de los millonarios.

. Así que mientras sus dedos salpicaban el agua, moviéndose como nerviosos gusanos que están a punto de ser freídos para un taco, comenzó a reírse como loca. Sus recuerdos flotaban en desorden frente a ella, haciéndole divertidas cosquillas en los pies. Ahí estaban los momentos más dolorosos vividos en una parafernalia psicótica que su condición de mujer asimilaba como delirios cuerdos. Su mente comenzaba a divagar. El agua le ofrecía imágenes de su pasado y su presente, de vida y muerte, de consuelo y pérdida, y así se quedó dormida en la tina, para grabarse como placa fotográfica y poder ser exhibida en uno de sus cuadros años después.