Elvira Sastre

Odio alimentarme de restos de todo lo que fue: moribundos, insaciables, apenas laten pero resuenan como vivos.

Sobrevivir sabiendo que ayer nunca volverá, mañana nunca llegará y hoy siempre será. Tocar los días como si tuviéramos guardados cinco orgasmos en cada mano.

Luchar enseñando el dedo corazón a todos aquellos que no saben amar.

Escribir como quien sabe que jamás tendrá la última palabra pero sí la única.

Yo que siempre pestañeo cuando pasan estrellas fugaces, que lloro viendo anochecer en el mar o escuchando a Ludovico Einaudi porque me siento incapaz de abarcar tanta belleza y eso me llena de tristeza, que tengo un corazón en dos por cuatro y un silencio entre los labios, que temo más a la oscuridad que a los monstruos, que no pertenezco a ningún lugar porque abandoné mi casa para cohabitar con mi existencia y debo mil facturas, que no confío en quien me quiere por no salir de mi rutina, que escribo porque no soporto mi ruido y todo lo demás es adorno.

Yo que nunca creí en el cielo ni en la salvación y que concibo la redención como un fantasma o un recuerdo…

Permíteme confesarte a ti, ángel subido a mi pecho: que de repente vi tus brazos salados abriéndose como dos nubes de agua, tu busto sinfónico inflándose como un huracán dentro de un volcán en erupción, tus ojos espumosos destapándose como las puertas de mi fe ante las certezas, tu boca llenándose de mandamientos impenetrables como rocas milenarias, tus piernas benévolas empapando mi suelo de flores anacaradas, tus dedos silentes ahogándose entre esdrújulas arrítmicas, marítimas y selváticas, tu voz glorificada disparando amor a mis labios resecos y perdidos…

…y aún no me creo este puto milagro divino.

No sabía dónde iba: estaba atrapada entre una huida que acababa siempre liberándome y una libertad que me volvía presa de mí misma.

levanté la mirada y fui testigo de cómo Gran Vía guardaba silencio, como calla quien no sabe qué decir ante lo que es más grande que él.

Ella. Así, con mayúscula, como se escribe Lluvia, Invierno y Tristeza o Pájaro, Amor y Saliva. Ella.

Zarandeaba sus manos buscando algún tipo de herida, tenía los ojos de color café batalla y en el pelo un millar de caricias en marzo. Su pecho parecía batirse en retirada a cada latido y sin embargo era fácil entender que era el aire el que la respiraba a ella.

Miraba al horizonte: cualquiera en su loco juicio hubiera dicho de ella que tenía todas las preguntas, que era una niña perdida que había venido a salvar(me d)el mundo porque nunca lo sabría, que probablemente habría nacido en una nube y se marcharía con la próxima tormenta con el resto de todas esas historias que violan con violencia vidas.

A través del deseo de querer besarle los párpados, me di cuenta de que era uno de esos seres que jamás, ni aun empeñando tu empeño, podrías llegar a conocer.

Era una de esas maravillas que te hacen querer ser humano.

Que la vida puede durar un cruce de miradas en medio de una tormenta. Y os aseguro que eso es un regalo, eso es más que suficiente.