Joan Didion

Los supervivientes miran hacia atrás y ven presagios, mensajes que se perdieron.

La vida cambia deprisa.

La vida cambia en un instante.

Te sientas a cenar y la vida que conocías se acaba.

Yo quería más que una noche de recuerdos y suspiros.

Yo quería gritar.

Yo quería que volviera.

El tiempo es la escuela donde aprendemos.

La misma palabra «crepúsculo» reverbera, despierta ecos —crepitación, crescendo, corpúsculo, crisálida—, lleva en sus consonantes las imágenes de persianas que se cierran, de jardines que se oscurecen, de ríos flanqueados de hierba que se deslizan entre las sombras.

¿Por qué experimenté, entonces, una sensación tan intensa de traición al cambiarme el permiso de conducir de California por otro expedido en Nueva York? ¿Acaso no era una transacción perfectamente natural?

«la aparente insuficiencia del acontecimiento desencadenante» porque la frase no es mía.

Es Karl Menninger quien la usa, en El hombre contra sí mismo, para describir la tendencia a reaccionar exageradamente ante algo que pueden ser unas circunstancias ordinarias y hasta predecibles: una propensión, nos dice el doctor Menninger, habitual entre los suicidas.

en una experiencia donde entraban en juego «vínculos emocionales amputados»

El tiempo pasa.

Los recuerdos se borran, la memoria se adapta, la memoria se ajusta a lo que creemos recordar.

Es horrible verse a uno morir sin hijos. Lo dijo Napoleón Bonaparte.

¿Puede haber para un mortal un dolor mayor que ver a sus hijos muertos? Lo dijo Eurípides.